L'amour de la vie

Car, cher monsieur, nous ignorons de quoi il est fait mais il existe, il existe, et il nous serre la gorge, cet amour de la vie qui ne se satisfait jamais, qui ne peut pas se satisfaire, car la vie, à l'instant précis où nous la vivons, est si goulue d'elle-même qu'elle ne se laisse pas savourer. La saveur est dans le passé qui reste vivant en nous. L'amour de la vie nous vient de là, des souvenirs qui nous tiennent attachés. Mais attachés à quoi? À telle ou telle sottise... à tels ou tels ennuis... toutes ces illusions stupides... ces occupations insanes... Oui, oui... Ce qui est à cette heure une sottise... ce qui est à cette heure un malheur, un véritable malheur... eh bien, au bout de quatre, cinq ou six ans, qui sait quelle saveur cela acquerra... quelle saveur ces larmes... Et la vie, fichtre, à la seule idée de la perdre.

La mort à la bouche, Luigi Pirandello